Chaque weekend, alors que je trimballe ma valise énorme dans le métro, ressurgit dans mon esprit un constat amer: les Français – ou du moins, les Parisiens – ne sont vraiment pas des gentlemen.
On pourrait croire qu’avec mon mètre soixante et mes yeux implorants, je réussirais, par ma vulnérabilité, à attirer l’attention des mâles qui grimpent l’escalier d’un pas pressé. Mais non. Les minets m’effleurent tels des courants d’air, avec leur mèche devant les yeux et leur musique dans les oreilles. Les pères de famille sont trop occupés à surveiller leurs bambins. Les autres ne remarquent même pas ma souffrance.
