C'est pas ma faute, je suis franco-américaine

Le lendemain de Noël, pour moi, c’est comme une gueule de bois digestive.

Je me sens énorme. Molle. Coupable.

Ceux qui me connaissent savent que j’ai un appétit d’ogresse. J’ai beau faire moins d’1m60, je mange autant que mes amis d’1m90. Sans jamais franchir la barre des cinquante kilos. C’est scandaleux, comme si j’échappais aux règles de la prise de poids.

Du coup, je me comporte comme si j’étais dotée de supers-pouvoirs: “haha, je peux manger autant que je veux!”

Je sais, je mérite des claques. Mes amies américaines me font souvent remarquer que j’incarne à merveille l’insolent mystère de “la femme française qui ne grossit pas”.

Ma punition: vive la crise de foie pendant les fêtes en famille!

Le jour, j’erre entre la cuisine (”allez, un petit cookie”), le salon (”allez, un petit chocolat”), et le canapé (”allez, un petit somme“). Le soir, l’estomac plâtré par le foie gras et le chocolat, je me sens comme une baleine échouée sur mon étroit lit de jeune fille.

Je vais me promener pour me sentir mieux. Mais d’abord, une petite part de bûche – c’est l’heure du goûter, après tout…

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